- Eu também acredito que as moscas tramam algo quando esfregam as "mãos" !

CONGELADOS

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A mulher parecia uma gralha, não parava de falar para mim, que se ele…, que se o calor, que se a nova digressão de Bruce Spingsteen, mas eu não podia evitar olhar para aquela saca, uma saca isotérmica que agora repousava a seus pés sobre o tapete do carro, ao meu lado, no assento do morto do meu táxi. 

Enquanto ela tagarelava eu fazia os meus cálculos: a mulher tinha saído da loja de congelados e apanhado o meu táxi ás 18:28 (viu-me imediatamente que saiu do estabelecimento), pelo que decorreram dois ou três minutos com os produtos fora do congelador (o que poderia ter acontecido entre sacá-los do frio, passar pela caixa, pagar e metê-los na saca isotérmica). 

O trajecto era curto, mas até agora já tínhamos apanhado três semáforos no vermelho e dois carros manobrando para estacionar, azar, assim tinham decorrido uns sete ou oito minutos desde que a mulher sacou a mercadoria do sua ‘habitat’ até este preciso momento. 

 

Quanto tardariam os produtos a descongelar apesar da saca isotérmica? (não fazia a mínima ideia. 

Seria como interrogar-me: quanto tempo dura vivo um peixe fora de água?)

De qualquer maneira faltam-me alguns dados. 

Desconhecia que tipo de produtos guardava na saca. 

Não é o mesmo uma pescada congelada, que gelados de gelo. 

Deve tratar-se de sorvetes, sem dúvida demorariam muito menos em descongelar-se, e neste caso, qual corrente do frio qual carapuça: um gelado descongelado é como um peixe morto. 

E eu não queria matar nada ou ser o cúmplice forçado de algum assassinato. 

Não, no meu táxi. 

Então ocorreu-me uma ideia luminosa (como é meu apanágio). 

Com a intenção de aumentar uns graus, accionei o ar condicionado no máximo, à menor temperatura possível e dirigido para o saco. 

A mulher continuou a falar-me como se nada se tivesse passado, mas entretanto dei conta que tinha umas sandálias calçadas e a corrente de ar frio nos seus pés quase desnudos deve ter percorrido todo o seu corpo, pois instalou-se nos seus mamilos que emergiram como bóias na maré alta (do outro lado da sua t-shirt branca de alças, sem sutiã). 

Agora não só continuava angustiado, vítima de uma angústia crescente e proporcional ao estado intrínseco da saca isotérmica, mas também, por aquela imagem dos seus mamilos erectos, que além do mais, me excitou. 

Estranha mescla de sensações, sem dúvida. 

E digo eu que será por culpa de uma associação inconsciente de ideias, mas desde este trajecto, cada vez que vejo derreter-se algo, não posso evitar sentir uma certa excitação sexual. 

E também quando vejo um peixe morto. 

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- Acho que as meninas dos meus olhos são lésbicas; elas só olham para outras meninas !

A PÍLULA

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Acordei antes dela e ao abrir um olho, encontrei a sua carteira aberta no chão. 

Dentro, assomava a sua caixa de pílulas anticoncepcionais "Yas", daquelas de que me falou e me deixaram fascinado. 

Fascinou-me, por exemplo, que cada uma das 28 pílulas incluem o subtítulo do seu correspondente dia de toma (Seg., Ter., Qua. ...). 

Mas, acima de tudo, fascinou-me saber que as 7 últimas pílulas de cada ciclo menstrual careciam do princípio activo. 

Não eram mais do que placebos que só se usavam como lembrete, para não se perder a rotina diária. 

Por conseguinte, aquelas últimas 7 pílulas não serviam para mais nada do que manter a constância da passagem cíclica do tempo. 

Abri a caixa. 

A embalagem das pílulas ainda se encontrava pela metade, com os seus placebos da última fila ainda intactos. 

Pensei e pareceu-me romântico tomar um daqueles placebos por ela. 

 

Algo assim como: 

“Comi um dos teus dias, amor” ou, “O dia que te falta tenho-o cá dentro de mim”. 

A verdade é que tomei uma das suas pílulas placebo. 

A pílula em questão não sabia a nada, como também não sabem os dias que nos restam viver. 

Tomei um banho, vesti-me calmamente e em silêncio para não a despertar e saí para trabalhar. 

Tirei o meu táxi da garagem e à quarta ou quinta rua, de repente, comecei a sentir uma intensa dor na zona inguinal. 

Comecei a ter náuseas e a sentir algo como uns “pontapézitos”. 

Já passaram várias horas, quase um dia inteiro e ainda os sinto. 

Nota: 

Não sei se devo praguejar com a "Yas", ou ir directamente ao médico. 

Será sugestão da minha parte, ou talvez essas pílulas provoquem nos homens um efeito inverso?

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- Soube hoje que é vivamente desaconselhável conduzir com o palito no canto da boca, para no caso de embate, não furar o airbag !

RAQUEL

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Dizia chamar-se Raquel. 

Entrou no meu táxi na Rotunda da Boavista e de seguida começámos a falar de temas cada vez mais sugestivos: o trânsito, o desemprego, a corrupção, o seu namorado e por último o amor. 

Raquel gostava do seu namorado, mas desde que viviam juntos confessou-me, que se aborrecia como um macaco enjaulado. 

O seu namorado não gostava de sair, era demasiado caseiro. 

Ela, no entanto, era mais de procurar sensações, de estar com pessoas e viver para além do zapping e do sofá. 

– Mais ainda desde que encerraram o Megaupload, acrescentou. 

Pouco antes de chegarmos ao seu destino disse-me que, na realidade, não tinha em vista, de imediato, nenhum plano, que faria tempo por aí, para não chegar tão cedo a casa. 

Eu sugeri que me acompanhasse no meu táxi, que passasse para o banco da frente e continuássemos com a conversa enquanto dávamos umas voltas pelas ruas do Porto. 

 

Raquel gostou do meu plano. 

Pagou-me o seu trajecto, saiu e voltou a entrar, sentando-se no banco dianteiro, a meu lado. 

Falei-lhe do INSÉTE, assim como nos projectos literários (da novela que está em estudo, rsss, rsss, rsss). 

– Agora estou a topar! 

Tu és o taxista que está sempre bem disposto, não é verdade? 

Imediatamente propus-me escrever algo sobre ela no meu blog, assim como dos meus projectos literários. 

Cinco whiskies depois, talvez vítimas do álcool, beijámo-nos. 

Depois acabámos em minha casa. 

Em princípio pensei que Raquel era a típica mulher que necessitava de uma vida à margem da sua rotina, sentir-se desejada através de outros homens. 

 

Na verdade, durante o sexo, mostrou-se do mais desinibido que já vi: teve mais orgasmos do que eu. 

Mas hoje ao despertar, já não estava. 

Tão-pouco encontrei a minha guitarra Yamaha (com a sua bolsa), nem o meu computador portátil, nem a minha carteira com cerca de seiscentos euros que guardava na mesinha de cabeceira, nem o meu telemóvel com dois cartões. 

Nota: 

Escrevo isto a partir de uma cabine telefónica. 

Já cancelei os cartões de crédito. 

Avisei a TMN e a Vodafone. 

Também denunciei a tal Raquel (se esse é, verdadeiramente, o seu verdadeiro nome - mais uma das minhas palinfrasias). 

Só quero dizer que se a merda do Megaupload continuasse activo, talvez Raquel tivesse ficado na merda da sua casa, com o filho da puta do seu namorado. 

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- Um homem feliz é um bem comum !

LIBERDADES

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Acontece que qualquer usuário do meu táxi fica tenso se o olho insistentemente através do retrovisor. 

Retesam as suas costas, retesam os músculos da cara: as sobrancelhas, o queixo, as comissuras; inclusivamente pigarreiam ou tossicam. 

Sentem-se desconfortáveis. 

No entanto, quando não se crêem observados, quando eu me comporto como se não existissem (atento à condução ou simulando isso mesmo, ainda que me fixe neles, com dissimulação), tendem a relaxar-se, a confiar nos músculos da face e progressivamente sentirem-se livres, quase ao ponto de crerem estar sozinhos no táxi, como se o motorista faça parte do mobiliário. 

Algo similar sucede quando escrevemos pensamentos, sensações. 

Não é o mesmo escrever para si mesmo, que o fazer pressupondo que essas precisas palavras serão lidas. 

 

O texto predestinado a ser queimado ou armazenado a sete chaves, escrito só para mim mesmo, conserva uma frescura inigualável. 

Carece de escrúpulos ou preconceitos, de mentiras. 

É e será sempre um texto livre, autêntico, sem vícios: nunca foi pensado para agradar a alguém, nem para surpreender alguém, nem para ser compreendido por alguém, além de si, do desabafo. 

É um texto escrito em liberdade. 

Então, talvez a liberdade, já seja liberdade de movimentos ou liberdade de pensamento, se encontre precisamente nisso: na falta de olhares indiscretos, na mais estrita privacidade. 

Então, talvez, sejamos mais livres quanto mais longe criamos outros julgamentos. 

Precisamente por isso, talvez, quanto mais sozinho, mais livre. 

Pensem nisto.

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- Dissipo tanto glamour que suo purpurina !

ESTRELAS ERRANTES

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Que difícil é falar de coisas que não têm forma. 

Que difícil é falar de coisas que não vemos, nem ouvimos e que, seguramente, nunca chegaremos a tocar, nem a cheirar ou saborear e ainda assim, apercebemo-nos e sentimos de forma muito clara. 

Normalmente estão à solta no nosso interior, consciente ou inconscientemente, enquanto continuamos obcecados com o nosso ambiente imediato de coisas físicas, materiais, formais. 

As coisas informais são feitas da mistura de todos estes 'outros' de uma só vez; são feitas de aromas, de texturas… de sabores, de luzes e sombras. 

Não é difícil que um som nos evoque uma recordação, uma sensação… inclusivamente uma época da vida em que fomos outra coisa. 

Somos sempre os mesmos, mas somos outra coisa. 

Outra coisa a cada momento. 

De facto, nisso consistem as recordações. 

Conservamos um conjunto delas que são os restos do passado, são a mostra de que somos seres temporários. 

Somos o resultado daquelas coisas que vamos vivendo e que vão deixando a sua marca em nós e por sua vez, as recordações são a mostra de que estamos vivos. 

Também, a nossa impressão vai ficando nas coisas, nas coisas e nos outros. 

Ás coisas sem forma chamamos-lhe sensações, sentimentos. 

Como é difícil falar do Universo. 

Também é uma coisa sem forma. 

A minha mente é tão limitada... tenho apenas os sentidos para percebê-lo... e não o cheiro, não o toco... e tão-pouco tem forma e no entanto, ainda está lá, é infinito. 

Infinito, dizem. 

Nada mais simples, nada complexo. 

O que posso dizer dele? 

O que posso dizer de ti? 

E quanto a mim? 

Posso dizer algo de mim? 

Então, se construo as minhas sensações com luzes e cores, sombras, olores, texturas… infinitas combinações, infinitas possibilidades  nascem para uma recordação, infinitas as recordações e de sensações, de sentimentos que nos fazem… que nos fazem ser nós próprios. 

O Infinito, outra vez. 

O Universo. 

Universos interiores tão vastos como aqueles por onde vagueiam as estrelas. 

Universos interiores infinitos, onde há de tudo e onde, por vezes, o único que falta somos nós mesmos; onde por vezes só ressoam ecos de outros Universos. 

Universos precários; Universos que absorvem outros Universos; Universos perdidos; Universos por onde vaguemos sozinhos, acompanhados; Universos que se fundem; Universos de tormentas, de sóis, de gelo; Universos vazios; Universos perdidos; Universos repletos de estrelas; Universos por onde deambulam sensações passadas, presentes… sensações que por vezes procuramos, sensações que por vezes nos custa encontrar, sensações que por vezes tropeçamos, sem querer ou querendo… sensações que surgem procurando outras perdidas e que nos surpreenderam porque não sabíamos que estavam aí… sensações. 

Sensações que fazem Universos impregnados de vida, Universos de Universos. 

Não há nada tão imenso. 

Encontrei o meu flutuando no mar, à deriva numa garrafa, deixando-se levar.

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- Procuro perversa para cronometrar rotinas e minutar desejos !

O FILHO da P*TA

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Insultas um condutor – filho da p*ta!!! – porque invadiu a tua faixa de rodagem sem prévio aviso e este gesto fez-te sentir revoltado. 

Sentes-te culpado, não pela má praxis do contrário, mas pela tua inapropriada reacção (não tinhas nada que lhe ter chamado filho da ‘dita’; ou até terias... não te reconheço). 

Nos instantes seguintes, desde que perdeste de vista o insultado até que te aconteça outra circunstância que desvia e ocupa de novo toda a tua atenção, sentes-te mal, (ou não). 

Esse intervalo ocupa um total de três minutos e dezassete segundos. 

Depois desse lapso de tempo, um motoqueiro detém-se ao lado do teu táxi, levanta a viseira e pergunta-te como chegar a Leça da Palmeira pela A41. 

Dizes-lhe que te siga, que precisamente também pensavas ir nessa direcção. 

Abre o semáforo, aceleras e a mota começa a seguir-te. 

Nesse momento esqueceste o incidente com o filho da p*ta; agora toda a tua atenção centra-se em não perder de vista o motoqueiro através do espelho retrovisor. 

Começas a sentir-me bem. 

Útil. 

O que fazes é importante para alguém. 

E quantas mais ruas percorres com ele a seguir-te, melhor te sentes. 

Associas o teu bem-estar com o motoqueiro. 

De certo modo, o teu estado de ânimo, depende dele. 

Por isso ao chegar à auto-estrada, em vez de saíres onde terias que sair, continuas à frente da moto. 

Ele já conhece o caminho, assim ultrapassa-te e levanta o braço em sinal de agradecimento. 

Para o motoqueiro, já cumpriste a tua missão. 

No entanto resistes a perder o teu estado de ânimo e aceleras, adiantas-te a ele e voltas a deixá-lo nas tuas costas. 

Fazes questão de prosseguir sendo o seu guia. 

O motoqueiro volta a ultrapassar-te e imediatamente tu a ele. 

Uma espécie de um ‘pique’ entre ambos, mas o teu caminho é outro. 

Mais à frente, o motoqueiro desvia-se para meter gasolina. 

Detém-se numa área de serviço e tu plantas-te adiante, com a intenção de o esperares. 

Nisto acerca-se de ti e diz-te: 

– Pretende que lhe pague por segui-lo, taxista? 

– Não. 

Só quero que me siga, dizes-lhe. 

– Aonde? 

Diz tirando o capacete. 

– Não quero voltar à Maia sozinho. 

Os monstros mordem-me. 

– Os monstros? 

Vou dizer-te o seguinte: 

Caso continues a perseguir-me, chamo a polícia… filho da p*ta!

28JUN2011

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- A próxima vez que sonhar contigo não penso despertar...

PARASITAS…

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Tinha um aspecto impecável, fato italiano à medida, gravata de seda, pele bronzeada e o branco dos olhos, mais branco do que o branco que os meus olhos viram, (recordo imediatamente a asserção de Aquilino Ribeiro: “Olho branco em cara portuguesa, ou é de filho da puta, ou erro da natureza”). 

Antes de se sentar tirou o sobretudo, dobrou-o com suma mestria e pousou-o a seu lado como se de um delicado ser vivo se tratasse. 

Fechou a porta, indicou-me o destino com demasiada amabilidade e, já em andamento, sacou do telemóvel e começou a falar: 

- Tomás. 

O que se passa com esses despedimentos? 

Disse sem alterar o mínimo tom de voz. 

– (…). 

– Não quero desculpas, Tomás. 

Trinta do andar. 

Despede trinta do andar. 

É muito fácil. 

Termina-lhes o contrato, este mês, a quarenta e sete. 

Despede trinta desses, os que mais raiva te dêem. 

Antes de Agosto. 

E ao encarregado esse … como se chama?

– (…). 

- Germano, é isso. 

Despede-o também. 

Com o novo código sair-nos-à mais barato. 

Têm que se equilibrar as contas, seja a que preço for, entendes? 

– (…). 

– Não há desculpas. 

Se não és capaz de escolhê-los tu, terei que prescindir, também, dos teus serviços. 

Trabalho Tomás! Trabalho Tomás!

Ou estás connosco ou contra nós. 

E desligou sem sequer se despedir. 

Ajeitou a gravata, olhou as unhas e por último lançou um sorriso que me deixou gelado. 

Era um desses sorrisos de triunfador, de líder, de “eu quero, posso e mando”, de “tenho-vos todos sob controlo”. 

Sem dúvida que tinha a situação controlada: o futuro de trinta famílias, nem mais, nem menos. 

As suas vidas inteiras e a de muitos à sua inteira disposição. 

O deus do seu microcosmos. 

Tudo impecável no seu ponto de vista. 

A sua aparência física, as suas maneiras, a sua bruta moradia com piscina (este foi o nosso destino), a sua margem de lucros e a sua falta de escrúpulos. 

Um perfeito psicopata, enfim, socialmente aceite. 

E o mais grave: admirado por muitos. 

Pagou-me com uma nota de 50 € recém estreada e ao roçar um dos seus dedos senti um arrepio de frio e invadiu-me um medo indescritível. 

Estaremos todos nas mãos de psicopatas?

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- Sempre tive o sonho de entrar num táxi e gritar: 

"Siga esse carro" !

MULTAS

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O meu nível de ensimesmamento mede-se pelo número de multas de trânsito que me chegam a casa: quanto mais multas, mais vivo para dentro. 

Agora, por exemplo, encontro-me imerso em pleno processo de criação. 

Tento dar forma a uma trama com pretensões de novela, obsessão que me ocupa todas as horas do dia, o tempo de “prego a fundo” no táxi incluído. 

Na foto (multa no para-brisas) circulava no túnel de Ceuta, suponho que levando um passageiro e conversando com ele. 

Não sei o que se passa contigo, mas comigo torna-se impossível levar no meu táxi um desconhecido, imaginar a sua vida através do seu aspecto físico ou simplesmente falando com ele e avaliar as hipóteses de incluí-lo na minha tal novela (e se assim for, em que parte da trama ou, com que escusa) e com tudo isto, respeitar os limites de velocidade. 

 

Desde que comecei a alinhavar esta novela, chegaram-me, um total de sete multas, um rol de infracções graves e uma pipa de massa para contribuir para o bem-estar de alguns. 

Em cada uma delas apresentei o mesmo paleio para o recurso, escrito pelo meu próprio punho e letra, (gosto de tudo pessoalizado), alegando o que já escrevi mais acima; que nesses instantes me encontrava em pleno processo criativo e que para o meu bom futuro literário, com o fim de não truncar o desfrute aos meus futuros leitores, procedessem em consonância, para me retirar a multa. 

 

Com um 'corpo' policial destes até dá gosto ser autuado

E de passagem, deitassem uma vista de olhos ao Google, digitando “INSÉTE”. 

Não ganhei nenhum dos recursos, o que demonstra a falta de sensibilidade das autoridades (da ANST), assim como o seu nulo interesse em fomentar a cultura. 

Coisa a que já estou habituado neste reinado de R. Rio. 

Em qualquer caso, tenho pensado enviar todas estas multas ao meu editor como gastos do processo de elaboração da futura novela. 

Espero que pelo menos ninguém se atreva a dizer, quando por fim termine, edite e saia para venda, que o livro é caro.

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- Sempre fui um homem sério, de hábitos moderados e sentido comum, mas sofro de terríveis enxaquecas.

Ontem, o médico disse-me que talvez tenha demasiados sonhos por sonhar !

UM FILHO…

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Entrou no meu táxi uma passageira com um miúdo de quatro ou cinco anos e de seguida, ela e eu começámos a falar, primeiro do tempo (chovia), depois da crise, e depois da crise passou-me a contar a sua própria, com todo um luxo de detalhes: já estava desempregada há três meses, que o subsídio que recebia mal dava para cobrir os gastos com a casa, que agora tinha que levar o miúdo ao terapeuta da fala. 

O miúdo, por sua parte, permanecia em silêncio atento a todos os saltos do taxímetro. 

A meio do trajecto a mãe indicou-me que era melhor ir pela VCI, porque apesar de ser mais longe, seria mais rápido. 

Assim fiz, entrei na VCI, coloquei-me na faixa da esquerda e nisto, sinto o miúdo tocar-me no ombro e diz-me: 

- Não vás tão depressa, papá. 

A mãe olhou-me surpreendida e ruborizada através do espelho e eu a ela, mas nenhum dos dois disse nada. 

E assim, em silêncio, chegámos ao seu destino. 

Procurei um local onde parar, e nisto o miúdo diz: 

- Não vens, papá? 

Saímos do táxi e entrámos os três juntos, de mão dada, para a consulta de terapia da fala. 

E aqui estamos. 

A mãe e eu, na sala de espera. 

Dissimulando. 

Felizes. 

(Já viram a responsabilidade que supõe ter um filho assim de repente?). 

... No outro dia de manhã quando saí de casa deles, a mãe e o "meu" filho ainda dormiam.

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- A maturidade permite-me olhar com menos ilusões, aceitar com menos sofrimento, entender com mais tranquilidade, querer com mais doçura ! (Lya Luft, escritora, professora e tradutora brasileira)

- O teu biquíni faz-me crescer água na boca; assim descubro a diferença entre a água doce e a salgada ! (josé torres)