FUNÂMBULESCO

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Sobre o arame dança-se por extravagância. 
E se está toda a minha gente olhando-me a partir da rua como agora, melhor ainda. 
Levam as mãos à cabeça, chamam a polícia; alguns gritam que desça e outros ficam mudos. 
Detenho-me, lanço-lhes uma saudação reverencial e um piscar de olhos canalha e continuo caminhando a setenta metros do solo, como uma nuvem mais. Apenas puro. 
Já resta pouco para chegar a “terra firme” do edifício que jamais pisarei. 
Deslizo, alegro-me de que os planos saiam bem e caio. 

A minha gente é um alvo. 
“Caço-a”. 
Sabia que era uma loucura. 
Sei que em poucos dias voltarão todos, incrédulos, inconsoláveis, despedirem-se de mim. 
Conseguiria aliviá-los se vissem como, quando começam a baixar o meu ataúde, os presenteio com uma última piscadela, um último escorregão que me livrará felizmente de chegar ás portas do céu e far-me-á cair de bruços sobre as chamas imortais onde, dizem, também se dança por extravagância. 
Mas não o verão.

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